چپتر 1980: آفریدهٔ ناقص
0مورگان در تاریکی چشمانش را باز کرد. همانطور که روی کفِ سنگیِ سرد نشسته وسکوی به تختهسنگی در حالِ فروپاشی تکیه داده بود، خوابش برده بود. باد در عبور ازقرار ویرانههای دژِ اصلی زوزه میکشید و مهتابِ رنگپریده از سوراخهای بازِ گنبدِ نیمهفروریختهاش به داخل میریخت.
نفسِ عمیقی کشید،مشغولِ به شمشیرش تکیهخوبه داد و برخاست.
ردای شنگرفیاش پارهپاره شده و زرهِ سیاهش شکسته و درهمکوبیده بود. با مرخص کردنِ هردرست دو خاطره برای اینکه فرصتِ ترمیم به آنها بدهد، مورگان حس کرد بادِ سردی پوستش رافرازِ بهآرامی نوازش میکند. حسِ دلپذیری بود، بهخصوص پس از روزهایی که به نبردِ جنونآمیز گذشته بود.
تونیکِ سیاهش کمی تکان خورد و نشانمیکند داد که چقدر پر از پارگی است؛گذشته پارگیهایی که روی بیشترشان خون دلمه بسته بود.
آهی کشید و به صداهای قلعهٔ ویرانهنوز گوش سپرد تا ارزیابی کند که آیاگذاشت تهدیدِ فوری در کار است یا نه.
ظاهراً اینطور نبود. اگر دشمن حملهٔ دیگری را آغاز میکرد... یا اگرنگاه چیزِ دیگری حمله میکرد، همراهانش به او هشدار میدادند. آنها بدونِ مبارزهآنجا هم از پا درنمیآمدند و محال بود او متوجهِ چنین هیاهویی نشود.
انگار موردرت هم درست مثلِبدونِ خودشان، پس از یورشِ قبلیچنین هنوز مشغولِ التیامِ زخمهایش بود.
خوبه...
مورگان قدم در مهتاب گذاشت وقبلی به سکوی بلندی نگاه کرد کهقدم بر فرازِ تالارِ ویران قد برافراشته بود.
روی سکو نه تختِ پادشاهی بودخوبه و نه قربانگاهی. در عوض، تنهانگاه یک سندانِ آهنی آنجا قرار داشت.
شمشیرهای زیبایی روی کفِ پایینِ سکو پراکنده بودند و در مهتابِ سرد برق میزدند.موردرت زمانی کوهی از آنها اینجا بود، اما پدرش بیشترِ شمشیرها را با خود بهسکوی گورِ خدا برده بود تا در نبرد با ملکهٔ زاغ از آنها استفاده کند.
مورگان مدتی به شمشیرهای رهاشده خیرهنوازش ماند؛ آمیزهٔ عجیبی از حسرت ونبردِ سرگرمی در چشمانِ سرخ و خیرهکنندهاش میدرخشید.
پیشترها شمشیرهایی را که پدرش ساخته بود بسیار تحسین میکرد و هرگز فرصتِ دزدکی نگاه کردنبلندی به آنها را از دست نمیداد. اما حالا، آنها را همانطور که واقعاً بودند میدید؛ آفریدههاییشمشیرهای ناقص که خالقِ سختگیرشان آنها را دور انداخته بود، چون نتوانسته بودند انتظاراتِ بیرحمانهاش را برآورده کنند.
مورگان این را میدانست،التیامِ چون خودش هم یکیمهتاب از همین آفریدهها بود.
...شکرِ ایزدان.
انگار مردم از این فکر آشفته میشدند، اما او همیشه میدانست که پدرش او را بیشترکمی تیغهای میبیند که باید به سلاحی بینقص تبدیل شود، تا یک انسان. در واقع، او همهگوش را همینطور میدید و تنها تفاوتِ او با بقیه این بود که آیندهدارترین تیغه به شمار میرفت.
تیغهای ساختهشده از گرانبهاترین فولاد، تیغهای کههنوز بیشترین امید را به آن بسته بودگذاشت و با بیشترین دقت آن را ساخته بود.
مورگان میدانست مردم همیشه دربارهٔ پدرش دچار سوءتفاهممهتاب بودهاند. در چشمِ آنها او خیلی چیزها بود:سکو جنگجویی بزرگ، جادوگری نابغه، فرمانروایی خردمند... ستمگری هراسانگیز.
اما او پیش از هر چیز، در حقیقت یک هنرمند بود.هیاهویی هنرمندی که از نقصِ ژرفِ جهان بیزار بود و بر آنالتیامِ میشورید؛ هنرمندی که با تمامِ وجود میکوشید تنها چیزی بینقص خلق کند.
شمشیری بینقص.
قرار بود مورگان همان شمشیر باشد، برای همین بهتر از همه او رامهتاب میفهمید و با به دوش کشیدنِ این مسئولیت مشکلی نداشت — حتی خوشحالتنها هم بود — هرچند بارِ آن سرد و بیرحمانه بود. مایهٔ افتخارش بود.
البته بعد ازمشغولِ قطبِ جنوب همهچیزخوبه عوض شده بود.
مورگان باهمراهانش نگاه به شمشیرهایبدونِ پراکنده آهی کشید.
آنجا به اشتباهِ راهش پی برده بود. مورگان از کودکی همیشه هرچه به او میگفتند موبهمو انجام داده بود.نشان از راهنماییهای پدرش پیروی کرده بود و با فدا کردنِ بیشترِ چیزهایی که بچههای دیگر داشتند و بیشترِ مردم عزیزکار میداشتند، تمریناتِ طاقتفرسای او را تاب آورده بود. همیشه میدرخشید، هرگز شکست نخورده بود و تمامِ خواستههایش را برآورده میکرد.
اما باز هم شکست خورد.
که البته ناگزیر اوالتیامِ را به فکر کردنمهتاب دربارهٔ دلیلِ شکستش وامیداشت.
نتیجهای که مورگانهشدار به آن رسید...مبارزه بسیار نگرانکننده بود.
اگر هر کاری را که استادانش گفته بودندحسِ بینقص و بدونِ شکایت انجام داده بود و بازتکان هم شکست خورده بود، پس تقصیر از او نبود.
بلکه تقصیر از استادانش بودیورشِ و همان قالبی که سعی داشتندخوبه او را در آن شکل دهند...
در حقیقت، تنها پادشاهِ شمشیرهازخمهایش نبود که بعد از قطبِسکوی جنوب از دخترش ناامید شده بود.
مورگان همهمراهانش از پدرشمیدادند ناامید شده بود.
«چه خوب که شدم.»
مورگان با نگاه به شمشیرِیورشِ زیبا و رهاشدهای که زیرِزخمهایش پایش افتاده بود، لبخندِ تلخی زد.
اگر کورکورانه به پیروی از ارادهٔ پدرش ادامه میداد، احتمالاً واقعاً به یکفرازِ شمشیر تبدیل میشد. این تحولِ متعالیِ کاملاً مناسبی بود برای دختری که بزرگداشت شده بود تا ابزاری بینقص باشد... تیغهای زیبا و مرگبار در دستِ شخصی دیگر.
با این حال، مورگان واقعاًبدونِ نمیخواست شمشیر باشد، و دلشچنین هم نمیخواست ابزارِ دستِ دیگری باشد.
چنین سرنوشتیبادِ به نظرشپوستش بسیار رقتانگیز میآمد.
از این رو،مثلِ تحولِ متعالیاش چیزِ دیگریهنوز از آب درآمده بود.
البته هنوز هم میتوانستالتیامِ به شمشیر تبدیل شودمهتاب — اگر خودش میخواست.
اما این اصلاً تنهامیدادند چیزی نبود که میتوانستمحال به آن بدل شود.
مورگان شمشیرِ رهاشده را برداشت،بهآرامی بیصدا آن را در بدنشبهخصوص جذب کرد و لبخند زد.
«...چه عالی. بایدمثلِ خیلی زودتر اینقبلی کار رو میکردم.»
لحظهای بعد، پیکرش موج برداشت و به رودی از فلزِ مایع تبدیل شد.فرازِ در تالارِ مهتابزده جاری شد و آن را در خود غرق کرد. شدتداشت و خشونتِ حرکتش کفِ مرمرین را ترک انداخت و تختهسنگها را پودر کرد.
مورگان تمامِ تیغههای رهاشدهای را که متروک ومحال تنها پایینِ سکو افتاده بودند در خود کشید، ازخودشان پلهها بالا رفت و سندانِ باستانی را هم بلعید.
سرانجام، رودِ فلزِ مایع دوباره به هم پیوستحسِ و شکلِ پیکری انسانی به خود گرفت. لحظهای بعدتکان رنگش برگشت و مورگان به همان ظاهرِ اصلیاش درآمد.
سرش را بالا گرفت،خودشان به بقایای درخشانِ ماهِ درهمشکستهالتیامِ خیره شد و آهی کشید.
«وقتشه باهنوز یه روزِالتیامِ دیگه روبهرو بشم.»